Patricia-M ...Ce cheveu dans mon whiskey (3)

       

       

---

J’approche le verre à mes lèvres et je m’égare une seconde à la lisière d’un bois léchant un océan.

L’association de la fougère et de l’iode frise autour de ma bouche et retient encore un instant le geste de la première gorgée. Profiter encore, garder en soi ce chemin parallèle encore quelques précieuses minutes, laisser le temps s’occuper seul de La laisser se rapprocher de moi.

Un parfum troublant m’assaille à présent : celui du cuir frais. Je suis désemparée : s’agit-il du mélange entre ma veste et mon parfum ou bien du Bowmore ou bien encore tout cela fait-il corps ? Il faut que je me calme. Il faut que je cesse de me livrer ainsi à moi-même. Il est temps de boire ce verre.

Hélas, cela ne me sauve pas davantage. Sa mise en bouche est suave, forcément un peu salée avec une teinte de cerises sauvages et de violettes. Je rêve d’Elle debout, presque éveillée. L’attaque est sobre mais le bouleversement m’attendait sur la complexité absolue de la finale, longue et de par trop agréable, car un peu sèche. Je crois que j’ai fermé les yeux un instant sur son éclat or et ambre révélé par un rayon de soleil et divague secrètement sur les cuisses de mon inconnue. Cette torpeur pour déconstruire le tort d’avoir peur ?

Je me lève, me dirige jusqu’au comptoir cuivré et achète un paquet de cigarettes, blondes et américaines. Puisque c’est ainsi que je me formule les choses, je me sens sourire.

Je retourne à ma place. Allumette. Feu. Fumée. La vie reprend son cours normal, les brouhahas leur amplitude sourde. Encore vingt minutes. Tandis que j’allais de nouveau boire une nouvelle gorgée, je trouve un cheveu dans mon whiskey. Non, ce n’est pas un des miens et ouf, ce n’est pas un poil. Etait-il déjà là depuis le début ? Aurais-je voyagé avec lui sur mon épaule et se serait-il laissé tomber dans mon verre ?

Je jette un œil à mon serveur, à ses collègues, au patron : ils ne peuvent être responsables, ils portent le cheveu trop court pour répondre à celui qui nage en surface. Je pense que cela me rassurerait de connaître l’origine, cela m’empêcherait une nausée proportionnelle au plaisir qui m’avait saisie quelques minutes auparavant. Cela m’éviterait de penser que ce cheveu est un signe malheureux , un grain de sable annoncé dans mon approche sensuelle de son corps, à elle, entrevu grâce à ce cher Bowmore. La terre devient dure, les sons plus aigus, ma raison cède du terrain à l’irrationnel.

-         Monsieur ? Excusez-moi !

-         Oui ?

-         J’ai un cheveu dans mon whiskey.

(Il regarde)

-         En effet, mais ce n’est pas le mien…Ni celui de mes collègues !

(Il rit)

-         Il n’est quand même pas tombé du ciel ?

-         Tout est possible, vous savez.

-         Mais, c’est…dégoûtant !

-         Visuellement, c’est pas très agréable…mais, vous en risquez rien avec un bain dans le whiskey, y’a pas une bactérie qui tient le choc.

( Il part chercher une petite cuillère )

-         Vous permettez ? Je vais le sortir de là.

(Si fait, il l’attrape ensuite délicatement entre le pouce et l’index et le regarde attentivement)

-         Très beau spécimen…

-         Vous êtes collectionneur ?!

-         Non, une sorte d’épicurien scientifique. Si ce cheveu avait été autre chose que ce qu’il est, je vous aurais changé immédiatement votre verre. Mais là, vous avez beaucoup de chance.

-         De la…chance ?

-     Oui, je vais vous expliquer pourquoi.